Dette er ei novelle. Alle personar og hendingar er oppdikta.

Lovens lange arm har trafikkontroll på ei av innfartsårene til Bergen. Ein lysegrå Volkswagen frå 2000-talet blir vinka inn til ein liten parkeringsplass, der det står to barske betjentar som er so tøffe i trynet at dei ser ut som dei skal drite seg ut. Den unge, stressa brunetta bak rattet ser nervøst på dei to steintryna, som dukkar opp på kvar side av bilen.

«God føremiddag,» seier den eine betjenten.

«G-god føremiddag,» svarer dama, som er i slutten av tjueåra ein stad.

«Førarkort og vognkort, takk,» seier han.

Dama gjev han nemnde dokumentasjon med ei skjelven hand. I baksetet sit ein liten gut i ein bilstol og ser på dei med store auge.

«Du manglar lys framme på passasjersida,» seier betjenten og tek fram den berykta blokka.

«Oi, gjer eg det?» svarer brunetta medan ho vrir engsteleg på seg. «Det… det visste eg ikkje.»

«Ja, du må køyre til næraste bensinstasjon og få skifta den pæra,» seier betjenten medan han byrjar å notere i blokka. «Som sjåfør er du jo ansvarleg for at bilen er i forskriftsmessig stand.»

«J-ja, eg veit jo det.» Ho sukkar tungt.

Kollegaen står på passasjersida og mønstrar den slanke dama frå topp til tå. Spesielt hennar prominente byste.

«F-får eg bot no?» spør ho tynt. Betjenten nikkar kort. «Åh, faen…» Ho lenar seg tilbake i setet og legg hendene over ansiktet. Eit hulk kjem frå ho.

«Vedtek du førelegget?» spør betjenten.

«Kor mykje blir det?» spør ho.

Han viser ho blokka, og dama kvepp til.

«So mykje??» utbryt ho. «Har de tørna?? Dette er jo ei månadsløn og vel so det!»

«Vel, det er fleire ting enn berre den pæra framme,» seier betjenten medan kollegaen hennar går sakte bort til han. «Du køyrde fem kilometer for fort i 60-sona, du brukte ikkje blinklys då du skifta felt i tunnelen, dekka dine er sannsynlegvis under lovleg mønsterdjupn, og kollegaene våre på andre sida av tunnelen meiner bestemt at du rørte ved mobilen din. Vi snakkar ein god del prikkar her i tillegg. Du har flaks som ikkje misser førarkortet.»

Dama lener seg over rattet og byrjar å grine med hovudet i hendene. Akkurat då kviskrar kollegaen nokre ord til betjenten. Ansiktet hans lyser opp i eit nifst, storøygd smil.

«Høyr her, frøken,» seier betjenten. Dama ser på han med tårevåte, tindrande auge. «No vil vi truleg får store problem med sjefen, men kanskje vi kan sjå gjennom fingrane desse alvorlege brota på trafikklova.»

«Seriøst?» Ho vender hovudet på skakke.

«Ja, for du skjøner, i dag er det nemleg torsdag!»

Dei to betjentane ser på ho med desse nifse, storøygde smila.

«Ja, og kva so?» spør ho.

Denne stressa åleinemora har aldri høyrt kva Vest politidistrikt driv med om torsdagane. Det får ho snart erfare. Som eit meir økonomisk handterbart alternativ til den femsifra bota, stiller ho kroppen sin til disposisjon for dei to mannfolka. Ho gjev den eine ein blowjob medan kollegaen tek ho hardt bakfrå – utan kondom. Ungen sit i setet og leikar med ein bamse, og kastar av og til forundra blikk bort på mora.

Etter seansen hinkar dama seg inn bak rattet og køyrer vidare – mot næraste bensinstasjon (og etterpå næraste apotek for å kjøpe angrepille!). Marerittet er over, og ho slepp å svelte dei neste fire månadene. Ho tørkar seg rundt munnen i det ho ser politiet vinke ein gammal Opel inn på den vesle parkeringsplassen. Bak rattet kan ho skimte ei vakker blondine med store puppar.

Det er her på sin plass med ein aldri so liten historietime.

Konseptet Knulletorsdag® vart i si tid innført av tidlegare PST-sjef og Politidirektoratet-direktør Benedicte Bjørnland, og hadde som intensjon å lette trykket blant det berykta og forhatte politiet. Eigentleg var Knulletorsdag meint som eit privilegium for rettleiarar; dei hadde kvar torsdag bruksrett til kroppane til politistudiner, og denne puleretten gjaldt berre under leiropphald. Etter press frå Politiets Fellesforbund (fagforeininga til Politi- og lensmannsetaten) måtte direktør Bjørnland utvide konseptet til å òg gjelde alle politifolk uavhengig av grad og/eller losje-tilhøyrsle.

Vest politidistrikt innførde konseptet allereie tilbake på 2000-talet i dåverande Hordaland politidistrikt – offisielt. Bergenspolitiet, som er det mest valdelege og korrupte avskummet som lever og andar på planeten, hadde hatt dette som uoffisiell regel iallfall sidan 1970-talet, etter godkjenning frå den lokale Johannes-losjen. Edvard Vogt og Gunnar Nordhus avdekte fleire tusen tilfelle av ikkje berre politivald, men politisex. Når Bergenspolitiet ikkje var opptekne med å pryle folk i heisar, pulte dei som kaninar, både med kvarandre og med sivilbefolkninga. Då direktør Bjørnland og Politiets Fellesforbund innførde Knulletorsdag, kunne ein trygt fastslå at dei slo inn opne (heis)dører.

På politistasjonen i Bergen sentrum denne kalde torsdagen er overbetjent Fjolsine Flatbanck i full gang med å heidre denne torsdagstradisjonen. Ho ligg bakoverlent i stolen medan ei ung, spretten, blond politistudine står på kne og sleikjer fitta hennar. Den halvgamle kjetta vrir på seg og stønnar medan raudfargen i trynet når det same nivået som Gunhild Nyborg hadde då ho i februar 2020 «spådde» at 150 000 nordmenn kom til å døy av covid-19®.

På naborommet er betjent Drægebø i full gang med å ta ei svarthåra politistudine bakfrå. Hans skjeggete ansikt er tomatraudt og fortrekt i sanselaus, mannleg nyting. Den 21 år gamle jenta ligg over skrivebordet og ruggar fram og tilbake medan ho bit tennene saman og tenkjer på si lovande framtid. At det svevar ein drone utanfor vindauget, ser ikkje ut til å bry dei nemneverdig. Dei begge har ein klokkeklar agenda om å få gjennomført samleiet – og frå jenta sitt perspektiv handlar det om å berre få det gjort.

På det tidspunktet, klokka 10:22 denne torsdagen, ringjer nokon naudnummeret. Ein politibetjent i same bygget, som har ei brunette framfor seg som syg han medan han sit i kontorstolen, svarer med ei særs djup stemme:

«Naudtelefonen 112…!!»

«Ja, hei, eg ringjer frå […],» svarer ei mannsstemme. Han ringjer frå eit av rikmannstrøka i Bergen. «Mitt namn er […], og det sit ein mann og ei dame på andre sida av bordet hjå meg no. Dei er amerikanarar, so dei skjøner ikkje kva eg seier. Mannen seier han har blitt sendt for å drepe meg.»

Stemma er roleg, men lett skjelven.

«Hæ, kva faen…??» rautar politibetjenten medan politistudina syg ivrig i veg. «Eg set deg over til 02800…!!»

«Nei, vent, eg—» Sambandet blir hjartelaust brote.

Studina stoppar ein augneblink og ser opp på han med sine grøne, vakre auge.

«Berre hald fram, Helene…!!» seier han. «Berre ein rik jævel av ein direktør som påstår nokon skal drepe han…!! Vi får slike tulletelefonar kvar dag…!!» Han gestikulerer med handa. «Sug vidare…!! Eg er snart i mål…!!»

Ho held fram denne munnsex-seansen. Like etter ringjer telefonen igjen. Han sukkar tungt, før han svarer:

«Naudtelefonen 112…!!»

«Ja, goddag,» svarer ei damestemme. «Eg heiter […] og ringjer frå […]. Eg har sterk mistanke om at min mann kjem til å bli myrda av to amerikanarar som han har vore dum nok til å sleppe inn i huset vårt. Eg har søkt tilflukt hjå mora mi lenger nede i vegen. De må sende ein patrulje straks, her står det om liv!»

«Hehe, eg set deg over til 02800, rike, prektige rævh—» Mannen avbryt seg sjølv – og sambandet. «Privilegerte og entitled som få…!!»

Han vrir seg i stolen i det han kjem med eit raut i munnen på politistudina. Ho sleikjer han rein og glir av staken. Akkurat i det ho, framleis på kne, tørkar seg rundt munnen, ringjer telefonen igjen. Mannen smell neven i bordet og bannar, før han svarer:

«Naudtelefonen 112…!»

«Ja, hallaien, dette er […] og eg ringjer frå […],» svarer stemma til ei tilårskomen dame. «Dottera mi har kome til meg i panikk og seier at to amerikanarar trugar med å drepe ektemannen hennar. Eg har grunn til å—»

«Høyr her, frue, ikkje ta denne tonen til meg!» smell det skarpt frå politibetjenten. «Eg set deg over til 02800, for der har dei nettopp gjennomført Knulletorsdag! Å ringje midt under ein blowjob grensar over i omsynslaus åtferd!»

«Kva behag—»

Sambandet blir brote. Mannen lener seg tilbake i stolen, framleis med kuken ute. Studina står framleis på kne i si søte politiuniform og ser opp på han med hovudet lett på skakke.

«Enkelte skjøner ikkje korleis politiet faktisk fungerer,» seier mannen, før han nikkar mot kuken sin. «Eg trur eg allereie er klar for ein runde til.» Han lokkar ho til seg, og ho må pent gape over kuken hans igjen.

Fjolsine har akkurat opna vindauget for å lufte ut den intense lukta av fitte, då ho høyrer masse sirener nede i gata. Ho ser både ambulanse og fleire politibilar køyre forbi. Forundra sjekkar ho datamaskina si. «Drapsforsøk på […]. Rik direktør knivstukken 19 gonger. Amerikansk ektepar arrestert.»

«Oidå…!» mumlar ho, framleis halvvegs i ørska. Ho snur seg mot politistudina. «Det ser ut som vi har ein rikfolksituasjon…!»

Betjent Drægebø styrtar inn på kontoret gjennom den halvopne døra – med buksa halvvegs nede på knea. Han lukkar smekken og beltet, vill i dei svarte auga.

«Kva faen er det som skjer?» spør han. «02800 har sendt halve politistyrken til […].»

«Ein rik jævel har blitt forsøkt drepen av ein amerikanar…!» svarer Fjolsine.

«Huff, det er ikkje bra.» Drægebø kastar eit blikk på politistudina, som står der glinsande i trynet og ser underdanig i golvet. «Det tydar at vår mann nede på Naudtelefonen var… oppteken.»

«Ja, og det er òg lydopptak av dei tre personane som prøvde å åtvare om situasjonen.» Fjolsine les på skjermen. «Faen, får ikkje håpe vi må i retten igjen.»

«Ingen fare.» Drægebø smiler i skjegget. «Eg kjenner folk i losjen. Om kaksen overlever, kan dei dikte opp ei sak på han, slik at han må sone. Dei kan få tak i den dommaren som er under overvaking, mistenkt for bruk og oppbevaring av barneporno. Det er jo slik ting eigentleg fungerer i Noreg.»

Fjolsine ser på han synleg letta.

«Tusen takk!» utbryt ho. So strekkjer ho lett på seg, før ho vender det lystne blikket mot politistudina. «Eg trur eg er klar for ein omgang til. Drægebø, vennlegast forlat kontoret.»

«Eg skal sjå om mi studine er klar…!» seier han og lukkar døra etter seg.

Snart kjem det atter ein gong godlydar frå politistasjonen. Torsdag er framleis ung.